“这首诗的确不错，而且对应了上首诗的意境，当年将军远赴东江，正好隐忍了十七年。”

“看来是不会有错了，朱子墨才是这首诗真正的作者。”

“对啊，谁能想到，陈锦年真是个不要脸的贼人！”

……

宾客之中，有人已经认定，这首诗不是出自陈锦年之手。

王文充眼中同样带着几分肯定，但他并不着急，而是慢慢的看向陈锦年：“平乐，轮到你了！”

“是，王刺史！”

陈锦年站了出来，他的嘴角扬笑。

说句实在话，朱子墨的诗还算是不错，毕竟短短片刻出诗，需要兼顾的细节可不少。

奈何，陈锦年的脑海中积累的可是上下五千年的文化，要说诗词，老祖宗可是不输任何一人的。

“陈锦年，你就别白费功夫了，你个贼人，哪会作诗！”

不等陈锦年诵读诗词，朱子墨倒是上起了嘴脸：“不如你现在就道出实情，当着刺史大人的面，兴许还能保你一条狗命。”

陈锦年忍不住笑出了声，他冷眼盯着朱子墨，冷声笑道：“贼人是谁还不好说，何况你作的那也叫作诗？”

“不过是借着我的诗，改了几个字，抄袭的玩意儿而已，你还真把自己当根葱了！”